Camila

INTRODUCCIÓN
La película Camila esta basada en hechos históricos. Camila O'Gorman y Ladislao Gutiérrez fueron personajes reales. Su historia se desarrolla durante el mandato del gobernador de Buenos Aires Juan Manuel de Rosas (1829-1852). La intolerancia de este dictador se evoca en la película. Maria Luisa Bemberg nos presenta esta historia desde una perspectiva feminista. Camila es una protagonista que se rebela contra el poder patriarcal y político al expresar sus pensamientos y huir con Ladislao. La adaptación fílmica de esta historia que pertenece al folklore popular argentino fue prohibida durante bastante tiempo por las varias dictaduras de la historia reciente argentina. La película, al constituir una celebración de la libertad de expresión y una crítica del poder opresivo, presentaba evidentes parecidos con la situación socio-política real de esos momentos y, por ello, podría ser una amenaza ideológica.
El éxito de este film dirigido por María Luisa Bemberg fue enorme, tanto a nivel popular como en su recepción crítica. De hecho, la película fue seleccionada para representar a Argentina en los Oscars, y llegó a ser nominada en la categoría de Mejor Película en Habla no Inglesa.


RESUMEN
Los hechos tienen lugar en Buenos Aires en 1847. Camila es una joven de buena familia. Ella muestra un gran interés por la literatura. En la librería de Don Marino compra libros prohibidos por Rosas. Esta actividad clandestina le cuesta muy cara a Don Mariano quien es decapitado por los seguidores de Rosas. Su cabeza es expuesta en la puerta de la iglesia.
Ladislao es un padre Jesuita que ha venido desde Tucumán. Después del incidente con Don Mariano, Ladislao da un sermón muy polémico en el que condena la ejecución del librero. Esto lo mete en problemas. Sin embargo, Camila está de acuerdo con lo que ha dicho. Ella abiertamente le dice a su padre que nada justifica la violencia entre los dos bandos políticos enfrentados, los Unitarios y los Federales. Desgraciadamente, su padre no comparte su punto de vista y se enoja con ella.
La atracción entre los protagonistas crece. Sin embargo, Ladislao hace todo lo posible para tratar de olvidar la pasión que siente por Camila. Ella le confiesa su amor y él se enferma de la pasión y le da una fiebre muy alta. Camila corre a su lado durante el velatorio de su abuela. Lo encuentra delirando y con su pañuelo en la mano. Por fin, se encuentran en el campanario de la iglesia y se besan. Ante la imposibilidad de hacer pública su relación, huyen un día durante la siesta. Se cambian los nombres y viven en Corrientes como maestros hasta que un día los descubre un Padre de Buenos Aires. Los detienen y encarcelan. Rosas los manda a ejecutar. Al principio, parece que hay esperanzas para Camila porque está embarazada, pero Rosas la manda a ejecutar de todas maneras. El dictador no muestra piedad porque la historia de Camila y Ladislao se había vuelto un escándalo internacional.

SIEMPRE MIRO TUS MANOS

Papá:
siempre miro tus manos
manos con libro
y con copa de vino;

ELLAS ME HABLAN
DE TUS LUCHAS,
Y TUS AMORES,

siempre miro
tus manos rotas,
para saber así
como se irán
rompiendo las mías...

manos curtidas
donde cada grieta
marca los rastros
de tu trabajo

manos
que me enseñaron
a seguir
tu camino honrado,
de sacrificio,
de paciencia
y comprensión

ellas saben de dignidad...
de sudor y caricias...

allí están las marcas
que dejaron la vida

allí también están
las cicatrices de espinillos
de aquel,
tu monte donde naciste,
que desde niño
te vieron cruzar,
llevando SIEMPRE
tu destino de pastor ...

siempre miro tus manos
de Quijote
enamorado de la vida,
empuñando racimos de versos
para aliviar la sed
de una muchedumbre
sedienta de JUSTICIA.

Las recuerdo
con brocha y navaja
Con fragua y martillo
Picando rejas...

manos grandes y viejas,
manos llenas de amor

manos que hablan en silencio
manos llenas de pasión.

Diariamente las miro,
las observo trabajar
nunca están descansando,

sólo enseñan la verdad.....

y aun siento tus caricias
algo ásperas,
dejando surcos
de dulzura

tus manos son territorio fértil
que cultivan la vida...

quien pudiera
descifrar la leyenda
que encierran las grietas
DE TUS SABIAS MANOS!!!

Y VEO AJADURAS
QUE SON RAÍCES
DE UN ÁRBOL
QUE FUE SEMILLA
Y CRECIÓ A LA SOMBRA
DE LA FRONDOSA SABIDURIA

Hoy tus manos
regresan como
palomas mensajeras
desafiando
las brumas del tiempo,
a enjugar mis llantos,
aplaudir mis logros,
acunar mis sueños...
y a prestarme a veces
los trazos de tu pluma...

SIEMPRE MIRO TUS MANOS
PAPÁ,
con ellas
AMASASTE EL PAN DE MI VIDA.

Autores:Monica Coda, Mariana Avena, Barbara Alvarez Pla ,Eve Zarich, Cary Muller,ROXANA LATANTE, Gabriel Zarich, nATALIA Primucci,Andres Zarich, Laura Amaya, Claudia Albelo, Roxana Zalazar, graciela borello, Roberto delcastagner, quique alvado, cristian Zarich, Pasco, gabi Perrera, Melina Jaureguizahar Serra, Nanci Mariela Serrano, Nélida Puig, Alita Dabove, Andrea Rubies, Cristian Federico,

3º Encuentro de Arte Cooperativo
Gracias a todos los que participaron
(el sábado que viene se viene el 4º Encuentro)

Un recuerdo de la niñez

Desde antes de nacer, mi mamá había comprado un cuadro, con una frase de Tagoré, la cual, con los años, supe era muy conocida.
La misma decía:

YO DORMÍA Y SOÑABA
QUE LA VIDA ERA ALEGRÍA
DESPERTÉ Y VI QUE LA VIDA ERA SERVICIO
SERVÍ Y VI QUE EL SERVICIO ERA ALEGRÍA.

Mi mamá, que no tiene estudio superior, es más, en ese entonces solamente contaba con estudios primarios, ya que terminó su secundaria mucho tiempo luego, aplicó la mejor destreza pedagógica, que jamás podré utilizar yo como docente. La misma consistió en, simplemente, colgar la frase en la pared, y dejarla allí, para que cada día y cada noche, la leyéramos, mis hermanas y yo.
Poco a poco la misma quedó grabada en nuestro inconsciente. Jamás ella nos hizo leerla en voz alta o reflexionar sobre la misma, simplemente la dejó. Interiomente creo, confió en nuestra capacidad de leer y razonar sobre algo tan simple como una frase, y a la vez, con un mensaje filosóficamente complejo.
Los dejo a ustedes, confío ahora yo en la capacidad que poseen, para hallar el verdadero sentido, el profundo mensaje que ella nos deja... queda abierta la recepción de trabajos sobre la misma...

Homenaje a Ernesto Sábato en su 97º Cumpleaños

24 de Junio: natalicio de Ernesto Sábato

Ernesto Sábato nació en Rojas, provincia de Buenos Aires, en 1911. Hizo su doctorado en física y cursos de filosofía en la Universidad de La Plata. Trabajó luego en el Laboratorio Curie, en París, y abandonó definitivamente la ciencia en 1945 para dedicarse exclusivamente a la literatura.
Ha escrito varios libros de ensayos sobre el hombre en la crisis de nuestro tiempo y sobre el sentido de la actividad literaria -El escritor y sus fantasmas (1963), Apologías y rechazos (1979)-, y tres novelas: El túnel (1948), Sobre héroes y tumbas (1961), y Abbadón el exterminador (1974).
Dice Sábato: "Puede parecer un acto de horrible esnobismo que tres crisis fundamentales de mi vida se sucedieran en París, pero efectivamente así fue. La primera se produjo en el invierno de 1935, cuando yo era un muchacho de 24 años. Desee 1930 milité en la Juventud Comunista, cuando la dictadura del general Uriburu. Abandoné estudios, familia y mis comodidades burguesas. Viví con nombre supuesto en La Plata, en cuyos suburbios estaban los dos frigoríficos más grandes del país, donde se explotaba despiadadamente a toda clase de inmigrantes, que vivían amontonados en tugurios de zinc, rodeados de pantanos de aguas podridas. Repartíamos manifiestos, participábamos de la organización de huelgas. Hacia 1933 fue ya secretario de la Juventud Comunista, cuando habían empezado mis dudas sobre el estalinismo, y entonces resolvieron mandarme a las Escuelas Leninistas de Moscú, a purificarme. Si hubiese ido, no habría vuelto jamás vivo. Tenía que pasar previamente por Bruselas, por un congreso contra el fascismo y allí supe con horrendos detalles de los "procesos" de Moscú. Me escapé a París, viví un invierno muy duro en la piecita de un compañero disidente, mientras el partido me buscaba. Logré volver a la Plata, donde proseguí mi carrera en física-metemática. Cuando terminé mi dieron una bourse para trabajar en el laboratorio Curie, donde trabajé durante casi un año y, allí en París, asistí a la ruptura del átomo de uranio, que se disputaban tres laboratorios: ganó la "carrera" un alemán. Pensé que era el comienzo del Apocalipsis. Viví en una confusión horrible, mientras escribía mi primera novela y cometí la infamia de dejar que Matilde se volviera a la Argentina con nuestro primer hijo, de pocos meses, mientras yo tenía una amante rusa. La tercera crisis fue consecuencia de todo esto, y de mi vínculo con los surrealistas: Domínguez, Matta, Wifredo Lam y otros. En otro día de invierno fuimos con Domínguez, a la tarde, al Marché aux Puces y volvimos después en el Metro hasta Montparnasse, donde tenía su estudio Domínguez. En la calle, ya era de noche, en un especie de nevisca, Domínguez se detuvo y me dijo:"¿Qué te parece si esta noche nos suicidamos juntos ?" No era una broma, era muy propenso, como lo probó años después. Yo me negué, aunque también me atraía el suicidio: me salvó mi instinto, y aquí estoy, junto a la Matilde de todos los tiempos, una de esas "mujeres fuertes de la Biblia", que está muriendo, en medio del dolor más profundo de mi vida, en el final de una existencia muy compleja." (Ernesto Sábato, 24 de enero de 1995)

Llueve

Llueve -como.. aquella vez cuando llegaste a mí empapado hasta los huesos, te recibí en la puerta, te sequé con toallas y te senté cerca del fuego. Estás helada -te dije- y me miraste con ojos de sol: "ya no".
Llueve -como aquel día que por primera vez nos besamos, y mis labios temblorosos te dijeron-"te amo".Recuerdo todavía la ternura de tu mirada,y la suavidad de tus manos cuando me acariciabas....... Llueve -como tu larga cabellera dibujada por la luna...
Llueve -como si las nubes no pudiesen dejar de llorar por ella, ella que no sabe que las mismas nubes la miran...
Llueve-como su cabello, cuando sale de nuestro río, totalmente desnuda;
llueve como cuando sus ojos celestes lloraban de amor en aquella noche de invierno...
Llueve -como esa tarde que estábamos junto al viejo ventanal...
Llueve -como para acompañar al reloj, para ponerle ritmo al tiempo...
Llueve como para demostrar que el tiempo es el único dueño, porque es como que la lluvia te encierra y el tiempo no pasa mas Llueve -como esperanzas que se derraman sobre mi rostro, mi rostro humedecido de sueños....
Llueve -como si el cielo quisiera ahogar mis penas.. mis lágrimas me cubren de una tristeza infinita...pero allá...
muy lejos veo una luz.

Autores varios (inspirados por una lluvia, sera la lluvia del olvido?)

Transparencia

Agua, que acaricia y bendice mi cuerpo
lluvia que estremece mi alma impura,
llanto que brota desde mis entrañas,
pena de vivir con ligaduras.

LLuvia que despierta mis instintos
llanto que agrieta mis párpados
Agua que borra las huellas
del amor que hubimos engendrado.

Llanto que determina tu huida
Agua que alivia mi delirio,
lluvia que desata la agonía
de este corazón y su osadía.